一笔定乾坤 第五章 笔与纸

第五章笔与纸(第1/2页)

那一夜，江砚疼得几乎没合眼。

破屋四面漏风，他把那床结成疙瘩的破棉絮裹得紧紧的，蜷在草堆里，浑身上下没一处不疼。后背被棍子打出几道紫红的印子，肋骨那里一呼吸就抽痛，他怀疑断了一两根。

可比身上的疼更折磨人的，是脑子里那笔账。

五日。三贯钱，五石粮。

在现代，这点钱算什么？他随手就能凑出来。可在这里，对一个一无所有的乡下孤儿来说，这就是一道根本迈不过去的坎。五日后，等着他的只有两条路：要么被绑去林家庄子做牛做马，活活累死；要么，他得想出个法子。

江砚翻来覆去，把原主的记忆又筛了一遍，想从里头淘出点能用的东西。

筛到后半夜，他还真淘出来一样。

——他识字。

原主的爹江守文，早年在镇上私塾给人帮工，认得几个字。原主七岁前，江守文常把他抱在膝头，拿树枝在地上教他写。后来江守文死了，没人再教，可那点底子，原主一直没忘——夜里没事，他常蹲在地上，用手指头默写那些字，像是借此还能摸到一点爹的温度。

在这个十里八村识字的人都数得过来的地方，“识字”，就是一门吃饭的本事。

江砚精神一振。

天蒙蒙亮，他忍着浑身的疼爬起来，在破屋里翻找。原主的家当少得可怜，可在一个糊着泥的墙洞里，他还是摸出了一个用油布裹了好几层的小包袱——那是江守文留下的、原主藏得最深的念想。

打开来，里头是一方豁了角的旧砚台、一截只剩半寸长的秃笔，还有几片裁得歪歪扭扭、写过字又被刮干净的旧麻纸。

江砚捏着那截秃笔，心里头说不出是什么滋味。

他这辈子最烦写字。可阴差阳错，到了这地方，能让他活命的，偏偏就是这支笔。

他往豁角的砚台里倒了点水——墨是没有的，只有半块原主不知从哪儿捡来的、干硬的旧墨头，他对着哈了几口气，就着冻疮裂口渗出的那点热乎气，在砚台里费劲地磨。磨了半天，才磨出一点浅淡得几乎看不见的墨汁。

他蘸了墨，铺开一片旧麻纸，准备先试试这具身子的手，还认不认得字。

可笔尖一落到纸上，江砚就皱起了眉。

这具身子的手，太僵了。冻疮、旧伤、加上长年劳作落下的颤，让他连一道横都拉不直。写出来的字，歪歪扭扭，缺胳膊少腿，比他现代那手“鬼画符”还不如。

“……废了。”他低声骂了一句。

越写越烦。五日的限期像座山压在心口，债、伤、饿、冷，一桩桩一件件，搅得他心烦意乱。笔下那几个字，他写得越来越快，越来越乱，到后来，索性破罐破摔，由着那股憋闷劲儿，一笔不停地在纸上狂涂乱画起来。

横不是横，竖不是竖，弯弯绕绕，连成一片——

江砚的手猛地一顿。

这一团乱麻似的墨迹，他无比熟悉。

那是雨夜，他在检讨纸上写出来的、那行他自己都认不出的“鬼画符”。

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一模一样。

几乎在他认出来的同一瞬间，异变陡生。

那片墨迹，毫无征兆地，亮了。

不是火光那种亮，是墨色本身，从纸的纤维里头透出一层极淡、极微弱的光晕，像萤火，又像谁在墨里掺了一点星子。与此同时，一股温热顺着笔杆，丝丝缕缕地，渗进了江砚的掌心——

在这冰窖一样的破屋里，那一点暖意，真切得让他头皮发麻。

“……什么？”

江砚倒抽一口冷气，手一抖，秃笔脱手掉在纸上。

光，灭了。暖意，也散了。

仿佛刚才那一切，都只是错觉。

纸上那团鬼画符，安安静静地躺着，墨色淡得快要看不见，再没有半点异样。屋里依旧冷得呵气成霜，他掌心那点残留的温度，转眼也被寒气吞了个干净。

江砚僵坐在原地，半天没动。

心跳得厉害。

他盯着那团墨迹，又看看自己的手心，脑子里轰隆隆地，把这两天发生的事，飞快地串了一遍——

雨夜的炸雷，台灯下那行连他自己都认不出的怪字。

黑暗里那个声音：“心手相通者，可执此笔。”

那行字钻进他眉心，他就到了这里。

还有刚才——同样一笔不停的鬼画符，墨迹发光，掌心发烫。

这些，会是错觉吗？

江砚不信错觉。他是个理工科的脑子，凡事先要个解释。可眼下这桩事，他翻来覆去，找不出任何能讲得通的解释——除了那个荒诞得他自己都不敢深想的念头。

他深吸一口气，强迫自己冷静下来，重新捡起那截秃笔。

他想再试一次。

他重新蘸了墨，盯着那片旧麻纸，学着刚才的样子，由着性子，一笔不停地狂涂。

可这一回，无论他怎么画，墨迹再没有亮起来。

画到第三张纸，那点磨出来的浅墨也用尽了，掌心半点温热都没再出现。

江砚停了笔，慢慢靠回冰冷的墙上，喘着气。

他不知道刚才那一下，究竟是怎么触发的。是因为他心烦意乱？是因为那一笔的“势”？还是别的什么他还没摸到的门道？

但有一点，他敢确定。

那不是错觉。

这具身子里，这支笔下，藏着一样东西。一样他还完全摸不透、却隐隐觉得，或许能改变他眼下这绝境的——东西。

破屋外头，王氏催命似的叫骂声又响了起来。

江砚低头，看了一眼怀里那半寸长的秃笔，极快地，把它和那几片旧纸，重新用油布裹好，贴身藏进了怀里。

“喂猪、劈柴的废物。”他扯了扯嘴角，自嘲地笑了笑，把那点翻涌的心思暂时压下，朝门口应了一声。

可揣着那截秃笔起身的时候，他这具被打得遍体鳞伤的身子里，头一回，悄悄燃起了一点别的东西。

那东西，叫做——指望。